I
La mañana se empeña
por pasar a través de mis dedos,
sin importarle el trasiego de la víspera
y el insomnio creador.
Y en este diálogo
con el resabio del sol
escuché el vino de tu cuerpo-ánfora correr.
Desgana
Escribo de ti porque me da la gana, mientras me ignoras porque te da la gana. No ganamos, porque el amor no vive entre las tumbas; se muere entre los vivos.
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