Poefilia
En tu esencia errante,
has ido, Poesía,
definiendo los bordes de los cerros,
mojando las tierras con los rayos
de mil soles delirantes,
alternando la aurora y el nocturno brío.
Pero ya no se divisan los cerros,
las tierras sedientas de luz
se mueren de hastío;
sólo te despertamos de tu sueño yermo,
los locos, los impíos.
Hija de Brigit: no has muerto!
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