Poefilia

En tu esencia errante, 
has ido, Poesía, 
definiendo los bordes de los cerros, 
mojando las tierras con los rayos 
de mil soles delirantes, 
alternando la aurora y el nocturno brío.   

Pero ya no se divisan los cerros, 
las tierras sedientas de luz 
se mueren de hastío; 
sólo te despertamos de tu sueño yermo, 
los locos, los impíos. 
Hija de Brigit: no has muerto!